Miss terre

De mon enfance je pousse son vieux brouillon entre vous et le monde. Les tracteurs de l’hiver tranchaient les champs à l’envers. Leurs fantômes les traversent encore pour ouvrir leur ventre mais désormais sans faire de bruit jusqu’aux murs de la ferme. Ils s’éloignent, modèles Renault orangés, cockpits petits, roues démesurées. La grange les a oubliés. Mais en tendant l’oreille, s’entend sinon la voix de la nature du moins le confident d’opérations mécaniques et secrètes, comme c’est le cas dans la Cascade de Wolf que certains écrivent en élans rilkéens.

Jean-Paul Gavart-Perret